para la chica mostra que por ella volví a escribir
la sensación que tuve cuando vi el mar por primera vez fué de derrota,
de nostalgia, de que algo malo habia pasado:
una polilla de alas marchitas, de insistir en colonizar al sol,
no sabe que la luz que la deslumbra es la que la asesinará
y sigue lo poco que le queda de vida como si nada fuera a pasar.
los aviones despegando y aterrizando al costado de la autopista
dan la certeza que el ser humano a veces es más de lo que puede ser en realidad...
( a veces el mar se enoja,
los aviones chocan
y las personas no pueden con sus cuerpos,
con sus deseos..
los astronautas también sienten tristeza)
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la canción habia roto mi corazón,
los pibes en el furgon fumando paco también
(teatralizar el dolor a traves de un poemita absurdo,
es una forma de anular lo que soy,
lo sé: anoche soñé estrellas caer y un relampago surcando nuestro cielo,
nuestro parque y estremeciendonos agradablemente mientras tu silueta se
unia a la mia en el reflejo que temblaba en el agua turbia del rio)
las discusiones ajenas que nunca quise oir y que sin embargo
estremecieron mi alma, mi vida
y que más de un suspiro de angustia me robaron...
mi cabeza rodando, cuesta abajo en caida vertical primero
en espiral después, y en silencio al final..
me veo jugando conmigo mismo
como si fuera un niño (o dos)
y haciendome daño y curandome al mismo tiempo
afuera llueve
afuera... siempre afuera.
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subidos a la terraza,
observando la felicidad ajena
(o su posible deseo) la vida cumplia otro de sus ciclos...
la ciudad desierta, estallando en su periferia,
la circunferencia del mundo ardiendo estupidamente
(la parafernalia del amor,
el optimismo forzado,
la muerte absurda,
la desgracia que nunca sucedio)
dificil pensar:
los ojos predispuestos a hacer lo único que pueden y deben esa noche
mientras los murcielagos revoloteaban desesperados por el ruido de los cohetes
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another works
las nubes dibujan conejos,
un avión pasa arruinandolo todo
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andrea make the rain
si supiera realmente lo que es el mar,
la brisa de la noche en un lugar con montañas enormes,
surcar el cielo por encima de las nubes un dia de tormentas,
sentir el peso mismo de la razón en un lugar sin nombre,
seguiria pensando que esas cosas tienen que ver con vos.
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son las dos de la tarde:
mientras plancha la ropa de su marido,
ella mira en el televisor las ultimas noticias
(un tipo mata a cuatro mujeres de no sé cuantos golpes,
de no sé cuantas puñaladas)
mientras almidona las camisas,
algo en su interior la estremece y no quiere saber por qué.
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la tarde se presenta entre el vacio de la rutina
y la verdad más absurda..
son tiempos dificiles:
no hay muchas cosas en las cueles creer,
la mayoria de las veces las personas mueren,
sin tener una nocion exacta de lo que quieren..
no son formas de empezar un poema
podria decir que alguien
acomoda el corazón entre gilda y el gauchito,
y observa el cielo precipitarse sobre nuestro corazones...
o simplemente hablar de la belleza efimera de estos dias de verano..
pero estoy triste y este poema en el fondo es optimista
como mi corazón que muy a su pesar se extremece cuando miro una flor
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los pasillos del hospital público,
el banco de la plaza,
los 20minutos en colectivo,
el abrazo de mabel
eran días difíciles..
habia escrito un fanzine para esa época
uno que no decia mucho de mi,
hablaba de las sombras y los puentes,
tenia dibujado un relampago en mi corazón
y casi ningún amigx podia comprenderme
o eso creia (que es lo mismo o peor)
anduve mucho en bicicleta,
camine otro tanto pero sin ir demasiado lejos,
sin saber tampoco a donde fuí
tenia el alma destrozda y sin embargo fueron los días más luminosos
e increibles de mi vida
(todo lo que sé de la vida me lo enseño la muerte,
una noche de octubre)
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la vida cae con unos ojos pesados,
pasados de sueños, de anhelos
asi es la vida...
a veces.
subido al furgon esa vida parece más corta,
más hermosa
(las paredes pintadas,
el dolor dulce de diciembre,
la policia no puede tocarte ahi,
nadie puede saber lo que vos sabes,
nadie quiere saber lo que vos sabes y sin embargo)
la vida no es un sueño imposible,
es una distancia con limite de caducidad
(en los estribos el viento y la muerte se besan y apenas se conocen)
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el miedo era contagio en aquella casa...
"no tengas miedo de ser quien sos,
de mostrarte vulnerable,
de decir lo que sentis,
de mirar a los ojos... y bla bla bla"
le decia lucia a su amiga
mientras ella apretaba el puño y los dientes
y contenia las ganas de llorar.
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la vida a veces se presenta dificil en sus formas,
edgar allan poe lo puede explicar mejor que yo..
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la tarde en la cual salimos a caminar y dejamos el corazón en plaza moreno,
plaza moreno de noche se parece a vos,
sonrio y un halo de paz me conmueve muy a pesar mio,
muy a pesar de mis defectos me siento brillar,
creo que soy capaz de todo esta noche
(porque sé que existis del otro lado de mis deseos)
mientras escucho la cancion de loquero que alguna vez me hizo llorar
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la curiosidad es tu sonrisa reflejada en los vidrios de un almacen.
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la tristeza apretada en los vagones repletos del tren..
el colectivo que pasa de largo dejando un tendedero de sueños sin cumplir esperando el próximo bondi..
a la salida del cine la parejita se pelea por ver quien paga la cuenta y de repente ella le dice a él que le arruino la vida..
a la salida del jardín de infantes la madre sueña con que sus hijxs crezcan y ella pueda separarse...
una tarde de invierno el marido arrependido regresa al hogar y promete que la de ayer fue la última vez que le iba a pegar...
los obreros del ferrocarril limpian las vias esperando cobrar y pagar deudas atrasadas...
abajo de la autopista una famila come las sobras de mcdonalds..
en la calle florida los turistas gastan su dinero en cosas que suponen la felicidad...
adentro del country la chica de la limpieza le cuenta sus problemas a su jefa...
en la comisaria un chico llora de desesperación, mientras los policias rien sin escucharlo...
en la plaza de constitución el pibe sale con un cuchillo en la cintura buscando salvar la noche...
mientras el alma se rompe, el corazón de esta sociedad juega un juego sin saber las reglas
, caminando cerca del precipicio, del terremoto, del tsunami,
de la bomba nuclear...
y no se da cuenta y no se muere
y lo peor de todo es que escribio como si nada no me importara, como si me doliera menos de lo que realmente me duele.
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Hace falta demasiado cielo, demasiado mar, demasiada tierra, demasiada belleza
para cubrir nuestros sueños.
la tristeza muere en un suspiro, queda escondida detrás de un beso,
de un abrazo.
el corazón de unx en el corazón del/la otrx crea un escudo imperceptible,
la vida se reduce a "eso" y en "eso" cabe la humanidad entera, a caminar..
la plaza cerrada solo para nosotrxs.
el departamento en llamas,
los ojos alegres observando el mar, el río, la lluvia en los ojos del/la otrx..
como en una película de tsai ming liang,
como en una canción de kimya dawson,
como en un poema de rimbaud.
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el corazón roto, los árboles caidos por la tormenta de anoche:
ella entra en la comisaria con la cara destrozada y hace la denuncia
... a la noche le perdona la vida.
pero no cogen, porque hay algo adentro que le duele, que esta quebrado para siempre..
al otro día lo perdona y no llora..
tal vez sonria con tristeza (es imposible que sonria con alegria)
ella no sabe quien es él en el fondo
pero él la ama, por eso la ata y por miedo le pega,
supongo que a él también lo golpearon de chico, que también le rompieron el alma..
que en la comisaria le enseñaron a hacerse hombre,
a odiar a las mujeres..
a la tarde vuelven a discutir mientras los hijxs miran disneychanel.
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"La propiedad es imposible, porque es la negacion de la igualdad."
Pierre Joseph Proudhon
para ser iguales necesitamos pensar distinto,
romper vidrieras, robar algunos bancos,
dibujar estrellas en las paredes de las comisarias
(subidxs a las bicicletas la vida se ha vuelto hermosa,
una mentira hermosa,
porque tarde o temprano tedremos que bajarnos
y ahi es cuando aparecen los problemas,
que son muchos y variados)
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los vecinos discuten asuntos de dinero,
mientras gritan, el pibe que trajeron la mundo toca la flauta
tan tiernamente que es imposible no escucharlo..
son las 8 de mañana de un día que se volvera absurdo y aburrido.
mi hermano cuando se despierta me cuenta que lo desperto el sonido de la música,
que nunca escucho los gritos
y yo le creo.
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